domingo, 10 de julio de 2011

TALLER LITERARIO

Galeria Re Galeria de Arte “Las Nereidas” EEUU 739 (San Telmo)


La propuesta para un comienzo consiste en hacer una devolución sobre textos de los talleristas. (Personalizado)
Y lectura dirigida.

O en grupo y compartirla con fotocopias hasta darle ese funcionamiento.

También, para los que lo deseen un organigrama parafraseando a Víctor Hugo sobre los 4 temas fundamentales de la Literatura a los que no rehuimos según creo...

La divinidad o la Mística.
La humanidad
Las fuerzas de la naturaleza
El amor

Concordamos en estos principios y añadimos cómo tarea categorías de acuerdo al pensamiento Aristotélico en relación a estos 4 fundamentos. Por Ej.

La mujer
El erotismo
Lo onírico
La imagen
La muerte
El absurdo
La comedia
La tragedia

En organigrama añadiremos más a lo que sumaremos y buscaremos material de lectura ejemplar y referente...

Galeria Re Galeria de Arte “Las Nereidas” EEUU 739 (San Telmo)
Consultas Miércoles 19hs o por mail: demianmazur@hotmail.com
demianmazur.blogspot.com

Demian Mazur
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miércoles, 19 de mayo de 2010

EL MOCHILERO

A Santiago Obligado



Disculpe señor, ¿de causalidad conoce a Diego? Un día dejó sus manos en mí y no he vuelto a verlo, no sé qué hacer, son muy inquietas. Pero sin él... Es rubio como la espiga, mis ojos recorren desde la Sierra Madre hasta la Patagonia, y buscan, buscan en cada hombre que lleva una mochila, en cada hombre que escala creen verlo. Ninguno tiene su rostro de línea europea, cuerpo de músculos exactos, imaginación de poeta resuelto. Vea usted estas manos perfectas. Tan perfectas que nos cuentan su historia de paisajes perdidos, de lugares lejanos, de abandonos certeros. Vea cómo alumbran los objetos cercanos y perdemos de vista todo lo que de ellas se aleja.

Ahhhh manos. ¡Qué manos! Dedos de vaivenes largos en mí fueron besos... calor hechicero que no puedo desprender si no lo encuentro. Mire qué uñas, ni largas ni cortas sólo para darles buena cara. Manos, manos que no dejaron dormir ni un centímetro de piel cuando estaba a mi lado. Sí señor, el día que se fue dijo “Mujer, en la mochila podés guardar tus sueños, dejo mis manos, voy a la montaña. No quiero dejarte sola. Necesito quien te proteja, ellas cuidarán de vos”.

Pero no regresa y empiezo a desesperarme. Si usted viera el dorado que visten cuando las toca el sol; corren por las veredas buscándolo, da pena su orfandad. No encuentro pausa y con ellas voy. Hemos visitado cada montaña de enero, entramos con la primavera en cada cerro y el otoño se dejó caer en nosotros, sólo un poco de calor mandó el cielo. A la Nieve, al Lobo, pregunto por él, ni la noche habla, la luna no comenta y la duda crece ante tanto silencio. Aquí tengo su nombre, dígale que cada minuto de vida estuvo en mí. La música de voz extranjera amarró a mis sentidos, noctámbula como eco destroza el poco descanso y no puedo dormir, ellas también despiertan; perturbadas se golpean contra la tierra buscando refugiarse en ella. A rastras, mi carne se unta más y las pupilas en un santiamén pierden galanura, una tristeza incesante no las suelta, pero eso no entienden las manos, día a día están más ausentes de mí por lapsos se descaran haciéndome responsable.
¡Ay, Señor! Algo maligno les sucede que ya no las controlo, de pronto me culpan y palpo su rabia acusándome... ¿Acaso piensa que estoy loca? ¡No se vaya!
Por favor...
¡Despréndalas del cuello!




Navojoa, Son., Julio 3 de 2001

Elia Casillas

martes, 18 de mayo de 2010

FRAGMENTOS (Demian Mazur)


FRAGMENTOS (Demian Mazur)

El verano adorna los pensamientos ociosos,
Es el tedio sombrío en la mirada simple...
No hay futuro que advierta la inocencia:

Luego de aplacar los sentimientos humanos;
No ser aquél hombre gordo, obsceno, triste.
Me he vuelto con los asesinos.


Canción de un día.

Canción de un día
que agita el verso
por las corrientes
de mis anhelos.

Flores prohibidas
el amor se muere
bajo mi lecho...

!Que al cielo brama,
recóndita luz!

De la garúa
en el encierro,

en el recuerdo
de tus pisadas.

El mar se duele
despinta el alba

!Calamidades!

Cuerpo sin cuerpo;
va la mortaja
de mis deseos.

Los ruidos rotos,
la misma suerte.
Los mismos miedos.

!Desencontrada!




eneleditorial.blogspot.com

Perros de la Noche

Los perros de la noche
por el oscuro sendero,
de un cielo acariciado.

¿Quién llevará el sol
en la espalda sin el
brillo luminoso de
tu ausencia?

_Son los silencios:
No los versos, ni las rimas.
No es la historia...

Cielos de camellos muertos
flotando cenagosos;
La casa y la arboleda.

Las lejías en la mañana,
de mar y cielo.

¿Por qué aquél hombre andando
plegarias?

El que fui;

Ya inerme de tu sola
ausencia;

Se abrirá las manos
con tenazas...

En las barbas del sol
en lo profundo del mar.


Carrusel


Carrusel de fuego que hunde mi pecho sofocado;
en la grava auxilia los breves socorros...

Deja marchar al vigía de los astros azules;
desclava sus ojos de la moneda ardiente...

Quita la zarza de sus cabellos castaños;
deja que la lluvia sea el cántaro de su voz.

jueves, 13 de mayo de 2010

Significante

Un día decidió volver. Así, sin más. Cerró la casa y salió, sólo llevando lo puesto. Caminó por las calles baldías del pueblo y llegó al páramo. Tardó en cruzarlo incontables días y noches, hasta encontrar el río azul y fragante en un amanecer polvoriento. Para entonces ya casi no recordaba desde dónde había partido. Bordeó el curso del río, subiéndolo hacia el poniente. Para éso tardó tantos días y tantas noches, como tantos días y tantas noches tragarían sucesivos solsticios y equinoccios. En este punto ya no sabía cuál era el tiempo del sueño o de la vigilia, y hasta había olvidado el hambre. Cuando el río se abrió en una salitrosa y sórdida laguna amarilla desvió sus pasos hacia los pastizales, y desde allí subió la sierra con la guía de las estrellas y descendió al valle con la luz del sol. Para entonces, además del olvido del hambre, ya no sentía ni calor ni frío, ni dolor en la árida piel de los pies. Ya no recordaba cuántos pájaros habían cruzado los cielos, cuántos animales se habían agazapado en el camino y cuántos hombres y mujeres habían vuelto la cabeza a su paso. Tampoco sabía, ya, de qué color habían sido sus ropas ni cuál había sido el largo de su pelo. Sólo recordaba el significado de ciertas palabras.
Cuando entró a la ciudad amurallada de colinas y sauces, el sol reventaba en el oeste. Saludó a las gentes con las que se cruzaba, obteniendo por respuesta miradas con el silencio de lo extraño. Nadie comprendía su voz ni su significado.
Al llegar a la plaza sólo una persona vibró ante su fosforescencia y admiró el color de té que había adquirido su piel en los años de camino. Sólo una persona comprendió su lenguaje. Sólo una persona había estado esperando.


Silvia Zappia

sábado, 20 de febrero de 2010

Manifiesto de Demian Mazur

EL EDITORIAL


Publicación Libre y Colectiva Pluricultural e Internacional




Manifiesto sobre un nuevo lenguaje subversivo. Por Demian Mazur.





* El término subvertir mediante el lenguaje hace

que verdaderamente nos comuniquemos. Y logremos una subjetividad para que otros y nosotros habitemos estructuras psicológicas revolucionarias



• La estructura del lenguaje que manifiesto proviene de diversos factores.



• 1. Noté la falta de interacción con objetos en las instituciones de encierro en el marco de la utilidad y no la posesión como es habitual, elemento imprescindible para la salud mental. Realicé varios eventos de “Teatro Objeto” con internos psiquiátricos y noté su efectividad



• Los estudios científicos sobre la “Teoría del Objeto” Sobre todo su base metafísica de estudio. “Todo lo que es algo es algo en sí, en este ensayo, objetivo de conocimiento.” Esa es la definición de objeto que me hizo recordar

la propuesta de D. Cooper de “Conciencia Praxis”



• La relación de pertenencia e interacción con el “Objeto”, arquetipos, analogías, elementos, etc. Crean una acción. En el marco de la escena o imagen. Esta acción es acción dramática. Por el contrario al Surrealismo y Dadaísmo ya no se trata de automatismo si no de una resignificación mediante varios elementos simultáneos para lograr la obra.



• Tanto como para internos psiquiátricos como por ej. El Erotismo en el cuál esta propuesta de lenguaje me pareció adecuada, diferente de la idea de finitud y muerte de Bataille en cuanto a una idea de posesión.



• Sé podrá comprender que éste lenguaje puede aplicarse desde cualquier temática. Y desde cualquier manifestación artística.







Demian Mazur











eneleditorial@gmail.com                                                                         http://eneleditorial.blogspot.com/



FRAGMENTOS DE “OXÍGENO”







Alo mejor que la noche de un instante,

DE la furia del río en una imagen silenciosa

en el vacío azul de los amaneceres.

Búsqueda del miedo…

Un invierno de estrellas…









Una mujer en la oficina.

Un sombrero y un paraguas.

Un cartel, un mapa, y un océano.













(¿Será sueño, soñar…?)

En pipa de agua.

El amor y la mañana,

el agua

y el canto.



(¿Será sueño, soñar…?)

una pesadilla erótica








Las mejillas húmedas…

Una raya roja.

Aroma de limón en la piel.

Una caja de zapatos vacía.

Un hogar.











Ojo blanco de la poesía.

Metáfora del silencio

el secreto

la piedra

la tristeza del viento

y la alegría de los placeres, callado.

El circular modo de los pies.








Crónica de la resistencia de lo invisible.

Un beso.

Fuego azul.

Memoria del fuego.

Temblor.









La lengua.

La sangre,

el olor acre del deseo

El ojo.

Serpiente amarilla.

La mujer y la tierra.

Servilletas con rouge.

Ojos sin luz.

La sombra del pájaro,

en los labios.









Imagen deseo de lo invisible

amarillo

Lunar osamenta de cristales húmedos de frío.

Amaneceres violentos.





¡Oxígeno!









Resistencia del beso.

Azul Océano.

en la boca

del puerto negro del secreto

en silenciosos cristales de lluvia

en un manojo de mar y cielo






Peine y celofán

Negro.

Risa.



M A Z U R                          demianmazur@hotmail.com

jueves, 18 de febrero de 2010

Gustavo Olaiz (Mar del Plata)

Número 1



EL DIGNO OSARIO


El digno osario

Ayudado por su gran memoria el elefante se dirigió al único lugar donde los demás lo dejarían solo.
Un elefante no entra a un cementerio salvo si quiere morir.
Pasos decididamente lentos mueven las columnas de sus patas, su andar arenoso.
Se deja caer como un mundo en el lugar elegido.
Una montaña gris respirando lentamente.
Tal vez sea derecho, tiene el colmillo de ese lado más desgastado.
Deja un ojo en tierra, el otro apuntando al cielo. El cielo que revolotean los buitres volando en círculos.
Esqueletos blanqueados al sol, por los carroñeros, por el tiempo. Ruinas blancas de otras vidas.
La manada lo sigue a unos centenares de metros de distancia. Sin embargo no penetran el campo de las enormes osamentas. Están afuera esperando. Cuando lo ven inmóvil, tirado a un costado pronuncian los más viejos un profundo bramido que los hombres y los animales de menor tamaño no pueden escuchar, no alcanzan a oír. Un sonido de muy baja frecuencia. El quejido sordo de la sabana, un elefante está muriendo. Es el ulular de un buque, las orejas flamean extendidas. Formados en abanico, las demás bestias de la manada le dedican una última mirada. Y se retiran solemnemente.

Criatura yunque, bestia imán con conciencia de la muerte.
Imágenes caóticas se suceden en la mente del animal, se ve peleando, nadando de noche bajo la luna. Empieza a delirar.
La muerte se toma tiempo para dominar sus toneladas.

Gustavo Olaiz
gsolaiz@gmail.com


Ánima alada: el sexo de los ángeles

Dedicado al Arcángel Gabriel Avilés (Cancún)

Arpa: Instrumento muy popular entre
los ángeles… y san Francisco. (Les Luthiers)

Ángel de la guarda, arcángeles, virtudes, potestades, principados, dominaciones, querubines y serafines.
¿Tienen sexo los ángeles? ¿Entre sí?
Medieval era esta tremenda discusión sobre el sexo de los ángeles. Pero está claro que la mayoría son masculinos, al menos sus jefes. Entonces si practican el sexo, este sería sexo homosexual. Pocos prelados o altos integrantes de la curia eclesiástica aceptarían esta conducta angelical (no tan angelical). Más a gusto estarían con el sexo de los ángeles con algún querubín.
Existían otras discusiones medievales inconducentes como por ejemplo: ¿cuántos ángeles caben en la cabeza de un alfiler? Y uno se pregunta: ¿para qué querían ese dato?
Otro hecho curioso, mientras los ángeles poseen alas los demonios no. A pesar de que estos últimos son ángeles caídos. Tal vez porque los ángeles suben volando al cielo y los demonios bajan a los infiernos de debajo de la tierra. Cuando el diablo cayó en desgracia seguramente Dios padre le quitó las alas (y después uno se asombra del programa Transformaciones y sus cirugías estéticas). Los diablos perdieron alas, y se le agregaron pezuñas, cuernos, cola de herbívoro, ojos de gato, luz de giro, etc. Ya que estaba porque al altísimo no se le ocurrió eliminarlos directamente es algo que no se sabe...


Gustavo Olaiz
gsolaiz@gmail.com

Número 2

EL DIGNO OSARIO




“Las filmaciones del tiempo” de Juan Papini

Son videos de Papini subidos al sitio youtube en internet, de fama mundial, y que le dieron rápida trascendencia. Se define como un artista-científico. Recibe críticas salvajes pero muchos elogios. El título “Filmación del tiempo”.

En la primera grabación, una pared completamente blanca, video sin sonido. Transcurren cinco minutos sin nada más. La cámara pone la fecha 12 dic 2012 y marca la hora. Algunos debaten sobre si la pared está vertical, horizontal u oblicua; o si se trata de un techo o bien un piso. La falta total de referencias hace imposible asegurar eso. Papini no contribuyó a aclarar este punto.

La segunda grabación es menos monótona. En el centro de la pared una minúscula mancha de dulce de leche. A los dos minutos se ve pasar velozmente una mosca en el extremo izquierdo de la imagen. Varios segundos después vuelve a pasar otra mosca o tal vez la misma (algunos fanáticos en youtube dudan). La mosca se acerca a la manchita y se da un banquete de dulce de leche muy fugaz porque se ve aparecer, desde la derecha de la imagen, un veloz desplazamiento de una palmeta. El insecto aplastado cae directamente hacia abajo lo que define que la filmación es apaisada y que la parte de abajo del video corresponde a la realidad.

Sorprendentes comentarios: El nick “jauquin” asegura que hacia los 02:37:60/00 aproximadamente, un pixel de la imagen se ve más brillante por unos pocos cuadros y luego vuelve a su brillo habitual. Arriesga la siguiente teoría: un átomo del tiempo ha sido capturado por la filmación. Un comentario de “mistico” en cambio aseguraba que es la fugaz presencia material de un ángel, un hecho que se da una vez cada mil años en opinión de los teólogos.
Otro pontifica que es un neutrino que ha impactado con un pixel de la cámara digital. Es, dice, tal vez la única interacción neutrino-cámara digital de la historia. Argumenta lo difícil que un neutrino interactúe con la materia y los pocos años de existencia de las cámaras digitales. En resumen una coincidencia extraordinaria.
Más que perjudicar al video, esta anormalidad aumenta el énfasis del tiempo en la filmación, el mensaje claro es la manifestación del tiempo en el video. Esto plantea más discusiones filosóficas pero el prestigio de Papini aumenta.

Los que no son partidarios de la genialidad de Papini afirman que los videos on line de tortugas o de peceras también muestran al tiempo, o la forma de perderlo. Ni hablar de programas como Gran Hermano.

La tercera filmación del tiempo tiene audio. Muestra la pared y un estante que contiene un reloj despertador que produce un sonoro tic-tac. La tensión crece al acercarse el momento del timbre ya que el reloj tiene dos grandes campanillas en la parte superior. Genera un suspenso que no tienen los demás videos. El tic-tac y el movimiento de las agujas manifiestan el paso del tiempo. No tiene puesto el reloj de la cámara.
Al promediar el cuarto minuto se escuchan ruidos lejanos. Segundos después más cercanos y Papini insulta, un movimiento de llaves y abre la puerta. Un grito y una voz fuerte le ordena “Dame la guita o sos boleta”. Algo sale mal, algún movimiento del artista provoca la reacción del ladrón que le dispara. Muchos gritos de Juan Papini mientras el intruso huye. Pedidos de ayuda. Se siguen escuchando gemidos y aullidos de dolor cada vez más débiles y un respirar dificultoso.
Por último, pasos que se acercan, puteadas. Alguien pregunta “¿Está muerto?” y como respuesta, una orden desesperada para que llame a una ambulancia. Silencio. Se supone que el mismo personaje da stop a la grabación.



Gustavo Olaiz
gsolaiz@gmail.com

miércoles, 17 de febrero de 2010

martes, 16 de febrero de 2010

Andres Bonvín

EL EDITORIAL
(Publicación Libre y Colectiva Pluricultural e Internacional)


MANUAL DEL PERFECTO IDIOTA
por Andrés Bonvin


Filosofando, debatiéndose mi Yo interno con la profunda Desilusión que día a día se alza más y más frente a las Sensaciones dejándolas atónitas, sean bellas u horrendas, y que no por nada son alimento de esta Desilusión las acciones de todos los días, los juicios y los prejuicios y, finalmente, los pensamientos -de los cuales se desprenden todos los precedentes-, así, de la meditación nacida del mundano hastío y del personal ocio, preguntándome la o las Causas que nos condujeron como padres despiadados a un costado del camino y allí, sin más, nos abandonaron en tan oscuro y confuso paraje de la historia del humano, así, pude ver que siempre ha sido igual, que jamás ningún padre invisible nos soltó de la mano en tan inquietante lugar sino que, primitivos, somos Huerfanos del Todo o Hijos del Invisible. Porque el humano de ayer y de hoy no ve más allá de lo que sus ojos le muestran, porque en el humano, como dijo un día William Blake el amor sólo busca complacerse a sì mismo, y encadenar al otro a su propio deleite... Pero partamos desde el principio, que quien se inicia en medio de la carrera viene cargado de nuevas esperanzas y energías, pero menos conoce el suelo y sus asperezas.
A continuación, para una mejor lectura del mismo, olvidese de usted mismo para contemplar al resto o, al menos, al que tiene a su lado o, mejor aún, mírese usted mismo, dése un vistazo por sobre la superficie, tocando lo sutil, y así vea lo torcido del camino por el que la humanidad se anda arrastrando. Sí, hágase por unos momentos a un lado, quítese el prejuicio de encima y muestre su fragil desnudez para que no caiga en la tentación de condenar estas palabras… vamos, que nadie lo está mirando.
La primer sensación que nace de uno, incluso venga incorporada con el cuerpo, acaso impregnada en el alma, es el amor propio que en unos se manifiesta con más fuerza y en otros, los menos, de manera casi imperceptible a través de sus palabras y sus actos, que, valga el enredo, son la acción de las palabras; pero hasta el más desapegado, el menos codicioso, no esta exento de esa primitiva sensación que es patrimonio no sólo de la inteligente humanidad sino de la vida entera.
Nace de este amor propio una adicción a la alegría, al placer que es el motor, la energía con la que se mantiene atada la vida. Pero al que vive en la tristeza, quien a cada paso no encuentra más que dolores o inesperadas sorpresas se le vuelve espesa corriente el camino, atrapado en medio de la vida y la muerte; como inmóvil en medio de una calle transitada por discapacitados y ciegos, así quien le dedica al pensamiento la vida, así quien persigue un sueño que nació del rencor o la ingrata malicia. Como el caprichoso niño que llora porque se le niega o carece del fruto de sus deseos, ya sea un juguete o una simple canción de cuna, el hombre maduro reniega cuando se ven frustrados sus más diversos anhelos, sean tanto humildes como fantásticos.
Mi deseo, como el de muchos otros, fue siempre, al contemplar la maldad y la injusticia con que se rige el humano, el de un mundo envuelto en la paz que trae la complacencia -o la complacencia que trae la paz-, pero ya todo aquello es rigurosa utopía que poco a poco se olvida en un rincón de mi psiquis turbulenta y que sólo tiene mi atención cuando, como la anciana que recuerda la juventud a través de las fotografías amarillentas, se abre ese cajón que contiene todos los sueños de uno, las desilusiones, las desesperanzas, los desencuentros, los amores, todo aquello lo contiene, todo medio mezclado y hecho pedazos. Muchos, quiza todos, hemos pasado por esto, de esto se trata la vida, o al menos así parece, de una constante batalla entre la tristeza y nuestro amor propio, que no nos permite mirar hacia el prójimo sin antes asegurarse de que todo este en orden con nosotros mismos. Algo que podría decirse con bella metáfora: Sanaré mis heridas, luego ahogaré tus penas.
¿Y quién no imaginó un día una latinoamérica unida, quien no fue un San Martin o un Guevara en su pensamiento? Pues la costumbre es hermana del humano, y por eso se siente uno hermanado con quien comparte ciertos gustos o, por mejor decirlo, costumbres, como el idioma o la adicción al arte o una droga, todos sabemos que más refleja el espejo que el agua y que el agua menos confunde las cosas que el roble, entonces se consuela uno con otro que comprende su sufrimiento y no con quien nada comprende, sí, por eso me refiero a una latinoamérica unida, por el idioma y la estrecha y antigua relación que mantenemos antes del siglo XV, pero imagínese usted algo mejor aún, imagine un mundo sin fronteras, no me refiero a un monopolio chino, yankee o inglés, no se confunda, me refiero a un mundo que comparte no un idioma sino las mismas creencias, los mismos deseos... ¿Quienes serían los hambrientos? ¿Quienes los tristes desauciados del contento? ¿Dónde se escondería la tristeza?
Pero, volviendo a la realidad, que duerme alejada de ese sueño de locos... ¿Qué hacer? ¿Alimentar al hambriento? ¿Para qué? ¿Para que con la panza llena vaya a beberse la limosna con sus amigos o acumular rencores contra el hombre dorado, para que el niño indigente salga del comedor con una sonrisa y lo encuentre a su padre en la esquina, hostil y hasta envidioso, y lo mande a pedir puerta por puerta porque él no tiene más fuerzas? No, señor, ya mis esperanzas de joven, mis fanstasías de inocencia se acabaron en el preciso momento en que la vida misma, esa vida que tantas veces creí poder salvar, me convenciera de que todo está y, desde un principio estuvo, perdido.
¿Las guerras? Para aplacar las guerras primero es preciso asesinar el Hambre y luego, como si aquello fuera posible, deberíamos sacrificar la propia y la ajena Codicia.
¿Qué hacer, entonces? ¿Comprar una escopeta de doble caño y disparar a diestra y siniestra? ¿Estallar una bomba biológica en cada una de las capitales del mundo? No, no... ¿Entonces...? ¿Regalarme a una profunda e interminable desilusión, inmóvil y olvidado del mundo o al margen del mismo hasta que un deseo ajeno se cruce con el mío o con mí mismo?
El pueblo llora por sí mismo, se agita por sí mismo y por sí mismo entristece.

Pongamos por ejemplo al señor K, él fue un joven como todos, lleno de esperanzas y juveniles fuerzas que, más que encaminarlo hacia la cima, le sirvieron de agarradera en cada caída. Sí, el señor K fue un joven idealista y creyente -ingenuo- de todo: de sus sueños y del mundo entero. Pero sólo unas pocas piedras en el camino bastaron para convertir a ese impetuoso joven en lo que hoy en día -y siempre- llamamos un hombre maduro (nombre que adquiere uno con la suma de los años o, tempranamente, con la precoz experiencia). Sí, el señor K, ya congelados sus sueños, desplumado ese pecho de gorrión malevo, hoy no piensa en el hambre del mundo, ni en la injusticia ni en el sendero correcto, no, este hombre modelo hoy no ve más allá de lo que sus ojos permiten, como el caballo del cartonero, recortada su visión por el antifaz, camina recto por un sendero lleno de atajos y curvas que él ignora.
Y el señor K, entonces, sabe que un poco de vino le alegra la vida, que un telvisor más sería ideal para que su mujer vea las novelas mientras él se juega parte del sueldo en los burros, sabe que la vida es así, menos triste -no digo más bella porque no puede haber belleza en un mundo dominado por la maldad y la avaricia- menos patética si complace sus vanos, tontos deseos, que no son más que la herencia marchita de aquellos juveniles ideales y utopías. Lo hace aún sabiendo lo estúpido del ajetreo porque así podrá decir un día a sus nietos en su pulcro lecho de muerte: Hacé lo que te dicte el corazón pibe, seguí tus sueños, hacelos realidad como lo hice yo, mirá, un día quise una casa y una mujer, quise tener hijos y nietos y acá los tengo, sí pibe, vas a ver que no hay nada más lindo en la vida que hacer realidad los sueños -rápido se olvida uno de lo que pasó hace un tiempo, o pronto lo cubre con el polvo de otros recuerdos menos austeros.
!Qué más da, entonces! Ser un tonto o un sabio, cartonero o empresario... lo mismo da, si al fin y al cabo venimos y vamos al mismo lado, y ser un libertador de pueblos, un curador de enfermos, disipador de tristezas, de nada sirve todo esto, pues... ¿Qué hace el asesino con el pacifista? ¿Qué el que ve cómo le roban la cartera a una pobre vieja? ¿Qué hace, que alguién me diga, qué hace el niño al que se le da un pan o una porción de pizza? Nada mi amigo, nada hacen ni los buenos ni los malos, que la Injusticia es la unica reina de este mundo desde el principio de los tiempos o, al menos, desde el nacimiento de la Inteligencia animalmente humana.
Y no se olvide usted que todos somos guías dentro del común sendero, siempre y cuando no se cruce nuestra vida en el ajeno deseo.
Todo esto es producto del instinto animal humano de guiarse por la masa y de la estúpida moda y el propagandismo que sumergen a la Sociedad, mujer viciada y decrépita, en una fosa común en la cual se revuelca el hombre envuelto en multicolor afiche de verano o la propaganda política de un hipócrita... Pero esto es un estudio extenso en el que no deseo enredarme por el momento.
No pretendo que se le extienda la mano al pobre ni pretendo formar un séquito de santos, no se me malinterprete, que lo unico que estas palabras demuestran es la incompetente competencia del humano, abrir los ojos del que es ciego por descarte o porque la Sociedad lo ciega con su luz, que por lo brillante atrae a quien no se detiene un instante.
Ahora sí, vista de nuevo su prejuicio si lo desea, o camine ligero, como prefiera, pero eso sí, se lo ruego, si su amor propio aún vive... no se vista a la moda…


Movimiento Artístico Latinoamericano
www.maltino.blogspot.com

René Villar






Publicación Libre y Colectiva Pluricultural e Internacional



MANIFIESTO DE LA FUNDACION DE POETAS POR RENE VILLAR

Proponemos la "Obra de Arte Total

MANIFIESTO DADA 1918

Cada burgués es un pequeño dramaturgo, inventa distintos puntos de vista en lugar de situar a las personas que corresponden a la calidad de su inteligencia, crisálidas encima de sillas, busca -(según el método psicoanalítico que aplica)- causas y metas para consolidar su intriga: historia que habla y se define sola. Cada espectador es un intrigante cuando trata de explicar (¡de conocer!) una palabra. Desde el guateado escondrijo de complicaciones sinuosas deja que sus instintos manipulen. De ahí la miseria de la vida conyugal.

Para lanzar un manifiesto hay que querer el abecedario y maldecir el 1, 2, 3. Esforzarse y aguzar las alas para conquistar y difundir los abecedarios pequeños y grandes.

Firmar, gritar, despotricar, arreglar la prosa en forma de una claridad absoluta, irrefutable, demostrar su Non-plus-ultra y afirmar que lo nuevo se parece a la vida como la última aparición de una prostituta a la esencia de Dios. La existencia de éste ya fue demostrada por el acordeón, el paisaje y la palabra dulce. Imponer su propio abecedario es un asunto completamente natural, o sea, lamentable. Eso lo hace todo el mundo en forma de vírgenes bluf de cristal,

sistema monetario, productos farmacéuticos y piernas desnudas anunciadoras de la primavera caliente y estéril.

El amor a lo nuevo es una cruz simpática, prueba de un pitorreo ingenuo, señal positiva, transitoria, sin motivo. Pero esa necesidad ya esta obsoleta. Si se documenta el arte por medio de la máxima sencillez: novedad, entonces somos humana y auténticamente partidarios de la diversión, vibrando impulsivamente para crucificar el aburrimiento. En la encrucijada de las luces, vigilantes, atentos en el bosque acechando a los agnos.

Escribo un manifiesto y no pienso nada, a pesar de todo digo ciertas cosas y estoy por principio en contra de los manifiestos, como también estoy en contra de los principios (Masa-decilitro para el valor moral de cada frase-demasiada comodidad).

Escribo este manifiesto para demostrar que con un solo salto vigoroso se pueden emprender simultáneamente acciones opuestas; estoy en contra de la acción; a favor de la afirmación, y no estoy ni a favor ni en contra y no explico, pues odio el sentido común.

Dada-es una palabra que alborota las ideas; Explicar: pasatiempos de los pieles rojas con los molinos para cabezas vacías.

La Blinda Rosada, la lista de poesía de la Fundación de Poetas
La lista de la Fundación de Poetas está dedicada a la reunión de la palabra y al rescate de la oralidad perdida. La poesía es la poesía. Nuestra intención es inconfesable.

Fundación de poetas. Mar del Plata.
por René Villar.
Nuestra hada cibernética ha viajado hasta la argentina ciudad de Mar del Plata para darnos a conocer la enorme vitalidad de la Fundación de Poetas. Su secretario, René Villar, nos ha hecho llegar amablemente esta información.

Fundación de Poetas

Entidad sin fines de lucro integrada por poetas y escritores de diversos países con el objetivo de promover actividades que estén vinculadas con la poesía. Formada en Mar del Plata, cuenta en la actualidad con filiales en Piracicaba (Brasil), Génova (Italia), Orebro (Suecia) y La Habana (Cuba).

Aspectos históricos

La Fundación de Poetas tiene razón de ser a partir del mes de abril de 1992. Su estructura, de carácter orgánico, deviene en comisión directiva, con renovaciones parciales cada dos años; asambleas ordinarias y extraordinarias, con la participación de asociados y adherentes, definen los parámetros formales, mínimos e indispensables, para el accionar transparente de dicha agrupación. Desde su origen, la Fundación de Poetas ha establecido una serie de principios básicos que definen su idiosincrasia, a saber:

• Revalorar la Poesía Oral como vínculo
comunicativo.

• Exhumar los Mitos Fundacionales principalmente de Occidente (mito de Prometeo, mito de Adán y Eva entre otros).

Composicionar a partir del verso libre y, por ende, desde la imagen propiamente dicha (acercamiento y hallazgo estético de dos realidades virtualmente opuestas), como modo de responder a los vigentes reclamos epocales, en definitiva contraposición a la rima, estructura hipopotámica hija del aplauso terapéutico.

Ejemplo:

De las nieves del infierno
ya os traigo
vuestros cuerpos próximos
conservados en ceniza.
(aunque no me oigan ni me lean)

Objetivos

• La interconexión entre artistas de diversas tendencias y orientaciones que adhieran a los principios de esta Fundación.
• Difusión y estímulo de las actividades de sus integrantes.
• Enlace con otras instituciones y entidades culturales para impulsar proyectos comunes.
• Generar un movimiento interdisciplinario que sirva como marco para la defensa de los derechos de los artistas ante cualquier forma de opresión, discriminación y censura, así como también para el reclamo de los espacios y recursos oficiales para difundir sus obras.
• Fomento del apoyo comunal a los creadores.
• Impulso de proyectos cooperativos.
• Realización de encuentros, seminarios, talleres, etc., vinculados directa o indirectamente a la actividad poética.
• Promoción y auspicio de modelos alternativos de cultura.

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